Bloqueo de escritor?

Pensó el título por mucho tiempo, demasiado quizás, más cuando piensa que en la mayoría de sus escritos era algo que se generaba a partir de lo que ya había hecho, no de lo que estaba por hacer.

El concepto de “escritor” le hacía ruido, porque siente que llamarse a uno mismo así, en este caso, sería ser demasiado egocéntrico, pero a su vez, quién es realmente un escritor? Qué es realmente un escritor? Ahí fue cuando dejo de lado su fanatismo por menospreciarse al darse cuenta que un escritor es simplemente alguien que plasma sus ideas al papel, o a una pantalla como últimamente se hace.

Entonces, superado ese escollo, surgió el otro inconveniente, el bloqueo.

Bloqueo, eso que el entiende como la imposibilidad de volver a escribir, si vamos un poco más allá, tal vez hasta la carencia de chances para generar algo que valga la pena ser leído, pero a su vez, que vale ser leído de lo que se ha escrito acá?

Quizás también le molesta que, de un tiempo a esta parte, haya perdido la parte de la fantasía, de la “literatura” por llamarlo de alguna manera, para volverse algo más introspectivo, nunca le gusto ser introspectivo en “voz” alta, sabido porque, no necesitaremos ahondar en eso esta vez.

Entonces, superados los items del título que generaban inconvenientes, pasamos al cuerpo del texto, pero que cuerpo? Porque si partimos de la base, quedamos de acuerdo que se considera un escritor, pero no necesariamente sufre de un bloqueo, simplemente hubo un cambio, se fue el, llegue yo.

Él, muchas veces le escribía al ruido que lo rodeaba, cotidianamente también le podía llegar a escribir a cierta gente que puede estar o no en su vida, su principal motivación era trasladar los gritos al papel, tal vez canjear en letras esas palabras que no eran dichas, y debían tragarse.

Yo, en cambio, disfruto de los colores más allá del primer árbol que amaga en tapar el bosque, y que lindo bosque es.

Él sufría por las cosas que necesitaba en su vida, aún más por las cosas que tenía, y creía necesitar más. Le dolían los puñales y las ausencias, le dolía que la gente mirara la máscara, o tratara de no hacerlo, nunca se decidió en ese aspecto.

Yo no sufro tanto, pero si lamento. Lamento la traición, lamento ver el potencial desperdiciado, lamento escuchar el portazo de una puerta que no creía que pudiese cerrarse, aún más lamento descubrir que tenía cerradura, y llave. Lamento las influencias ajenas en causas personales, lamento el innecesario martirio en el que caen los demás, y muchas veces, también yo.

Él reaccionaba con ira, hasta a veces, forzado lo suficiente, con odio.

Yo, me di cuenta que el odio no es negocio, sólo me carcome a mi, mientras que “el odiado” sigue su vida como si nada, cuando sólo uno hace el desgasto no es una relación que valga la pena ser mantenida, ni cuando es buena, ni cuando es mala.

Él nunca aprendió a perdonar. Aunque pedía perdón por todo.

Yo entiendo que nos podemos equivocar, TODOS. Aunque no quiero pedir perdón por errores que no me pertenecen. No quiero poner la otra mejilla, pero siempre van a encontrar una mano extendida para arreglar lo que quiera ser arreglado, porque se que, aunque las sirenas canten bien, escucharlas siempre nos deja en el fondo de mar.

Él y Yo tenemos muchas más diferencias, pero también muchísimas similitudes, como que a ambos nos gusta escribir, tal vez entre los dos podamos volver a armar fantasía y literatura, seguramente ya la introspección puede cansar, a todos.

Nosotros dos somos uno y somos mil, Él no se fue, ni Yo tome el control, solos y acompañados, entre tantos otros matices, vamos a ir escribiendo, viviendo, sufriendo, disfrutando, todo lo haremos juntos, tal vez algunas veces sólo escriba uno, en otras ocasiones vamos a armar algo entre los dos, cuando menos.

Él no se fue, ni Yo llegue para quedarme, estuvimos siempre.

Mucho gusto, un placer.

 

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